ATROZ

Ya no sabéis lo que anheláis,
ni en reposo parecéis el ideal.

Ya no os revolcáis por las bases.
Sospecháis de mí,
que soy el atroz,
el que garbea por las mixturas de pinos.

Sospecháis de mí
porque se queman las patatas.
Sospecháis del arroz,
que bulle en el aceite hirviendo.