Algunas veces hace viento y el periplo peligra. Son muchas las velas, es mucha la sal. Los metales se oxidan y no dejan de gritar tu nombre. Un tintineo ensordecedor cruza las barandillas. Al fondo está el faro. Más allá, el cementerio. En medio de todo saboreo el salitre. ROADS-PORTISHEAD
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